Eres mil vendavales de furia loca
si un incauto se salta tus directrices
tan lleno de tí mismo tienes la boca
que escapan tus calumnias como lombrices,
eres el sol mas negro de la galaxia,
sumido en tu negrura de piel de hierro
tus argucias se visten de falsas gracias,
tus blancas margaritas huelen a entierro.
No pretendo que sientas, se que no sientes
mas que amor desmedido por tus espuelas,
las que clavas febril cada vez que mientes
con locuaz verborrea de sacamuelas,
la sangre al fin y al cabo nada procura
salvo a tí que la bebes del elegido,
tus manejos siniestros son la armadura
que chirria estridente cuando te has ido.
Tu no tienes conciencia de nada fuera
de aquéllo que cirunda tu viejo ombligo
que miras extasiado como a una hoguera
donde quemas la boca con que maldigo.
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